Algarve...

Estava eu numa das minhas férias passadas no Algarve (não, eu não migro para Norte no Verão), quando entrei num restaurante. Um restaurantezinho simpático, perto do Pingo Doce de Portimão. Um daqueles típicos restaurantes algarvios, cheio de certificados à porta onde se lê ‘1º Prémio Gastronomia Regional’ e outras merdas do género, e onde o leitor acaba por gastar tanto num mísero prato de azeitonas, que pelo mesmo preço tinha ido bater uma punheta num bordel de luxo em Vilamoura. O empregado, como típico algarvio que era, tinha aquele sotaque irritante, de graves abertos e agudos fechados, e de falar mais depressa do que um boi com dor de cornos. Epa, e ocorre que o gajo se lembra de me perguntar o que é que eu quero para entrada. Eu respondo ‘Olhe, traga um queijinho, uma manteiga, enfim, o couvert’. A inteligência daquele palhaço quando replica: ‘O quê? O cóver? Ah, tá bem, eu trago-lhe o que houver...’ Foda-se, é preciso ser um calhau com os tomates enfiados no cú...

Por falar em restaurantes algarvios. Já reparou que os restaurantes no Algarve não servem refeições durante todo o dia, apesar de ser uma região turística? Você vai à praia, e quando já está mesmo a apreciar o sol, a areia, a sueca mamalhuda que está a tirar o biquini mesmo à sua frente... Lembra-se que tem de arrumar as tralhas e ir a correr para o restaurante, porque o cozinheiro só trabalha das 12 às 15 e das 19 às 21... Porra, nem part-time é... Em Espanha, os filhos da puta de nostros hemaños ou o raio que os parta, servem das 8 às 8. Por isso é que lá não há crise. O pessoal trabalha...

E a Vilamoura, já lá foi?
Tente ir a Vilamoura e pedir um cachorro. Pão e salsicha, percebe?
O empregado dir-lhe-á que os cachorros trazem fiambre, tomate, alface e muitas outras merdas.
‘Mas não me pode arranjar o cachorro SÓ COM SALSICHA?’ pergunta inocentemente o leitor? Mas não, responder-lhe-á o empregado, por muito que você tente, eles só servem o cachorro com fiambre, tomate e alface. Mesmo que você diga que paga o preço que eles pedem, mas que lhe tirem aquelas merdas todas na cozinha. Mas não, até que voçê diga ao empregado para ir à PUTA QUE O PARIU e para ir METER O CACHORRO NO CÚ, porque você já perdeu a fome, o AZEITEIRO DE MERDA não lhe traz o dito pão com salsicha, à boa maneira nacional: pão, salsicha e mostarda. Já agora traga também uma imperial...

País de Bimbos.
Já sei, já sei, com muito gosto.
O gosto é todo seu, que eu não sou de cá, sou da Patolândia.

Já agora, vou passar o fim-de-semana da Páscoa ao Algarve... Muitas putas, azeiteiros e baleias, sem contar com os campeões do asfalto na A2 (magoei as asas e vou ter de ir de carro)...
Enfim... espero voltar com muitas histórias engraçadas para contar.
(histórias não; agora parece que se escreve estórias... modernices...)