25

Entretanto dei conta que fiz 25 anos.
Acabei de nascer há momentos. Tecnicamente, acabei de viver parte de uma vida.
Considerando que o testezinho que fiz no outro dia no Facebook dizia que eu deveria morrer lá para os cinquenta e tal, quer dizer que acabei de atingir mais ou menos metade da minha vida. O que é brutal, porque não é toda a gente que aos 25 consegue ter a crise da meia-idade! Aliás, crise da meia-idade e ainda não atingi a andropausa.
Mas o teste da morte é porreirinho. Fuma? Não. Bebe? Raramente. O que faz? Informático. Ahhhhhhhhh, tás condenado! Parece positivo.
A bem dizer, a aturar utilizadores compulsivamente loucos durante anos a fio, é efectivamente provável que um gajo não dure muito.
Vote-se no cargo de informático como profissão de risco.
O que é chato nisto é que o Michael Jackson já tinha confirmado que ia aos meus anos, mas como morreu entretanto parece ter-se visto negro para cá chegar.
A partir de uma determinada idade, o tempo passa a ser medido em unidades de trabalho.
A única coisa que me ocorria acerca do meus anos na sexta-feira, é que iria sair do trabalho com 24 e voltar a ele com 25. É triste.
A malta não deveria ser obrigada a trabalhar! Devia haver pedras mágicas, que atirávamos à água gelada mesmo junto dos rins dos parvos que por lá andassem e depois pedíamos chuva de ovos Kinder... e a surpresa podia ser dinheiro!
Aliás, por cada três ovinhos que caiam, um deles ia parar ali ao Ministério das Finanças. Assim já escusavam de chagar os cornos a um gajo com merdas e merdinhas. Às vezes pergunto-me se o IRS não será apenas uma forma de uma centena de macacos terem emprego assegurado todos os anos.
É que os buracos na rua mantém-se, e os hospitais a cair também. Mas o bacano que me manda os mails a dizer que tenho de passar pela repartição continua a ser o mesmo.
Agora que o Rei da Pop morreu, há que encontrar um substituto.
Após uma luta deveras renhida entre o Quim Barreiros e a Ágata, o vencedor por unanimidade acabou mesmo por ser o Toy.
Depois de ver o Estupidamente Apaixonado cantado de olhinho fechado fiquei fascinado. Bateu mesmo tudo. Empurrou o andar sem sair do mesmo sítio do Miguel para um cantinho; e nem mesmo as pernas da Tina conseguiram bater o guincho estridente do Hobbit da Margem Sul: "Estupidameeeeeeeeent'aaaapaixonaaaaaaaaaaadoooooo..."
Para terminar, visto que o dia de aniversário aproxima-se rapidamente do fim... começo a meio do ano a treinar para as festas familiares de Dezembro. A família biológica telefonou a perguntar se eu estava feliz por ter nascido, mandei-os à merda. Porque ao menos os amigos conseguimos escolher.
Claro que estou feliz! Quer dizer, não estando, JÁ TIVE 25 ANOS PARA PENSAR NESSA MERDA, NÃO É??? É TEMPO DE SOBRA!! Ou te seguras ao pau ou então matas-te, é essa a lógica. Agora estou curioso por saber como serão os próximos anos.
Daqui a nada vou dormir, a pensar no paneleiro que na semana passada me apalpou os mamilos no trabalho.
Considerando que era de facto um gajo, antes os mamilos que outra coisa qualquer, mas não deixa de ficar registado na lista negra para um dia destes lhe atirar com um monitor de 19'' à tromba.
Nem foi pelo apalpar dos mamilos, foi pelo sorriso estúpido de prazer que me lançou quando olhei assombradamente raivoso para ele.
Do mal o menos, a malta levou-me a Playboy deste mês para o almoço... sempre posso abafar a banana a pensar noutra coisa sem ser o cabrão dos mamilos.

Cumprimentos Patinos!