as horas

Hoje tive o prazer (ou não) de chegar a casa depois das 22.
O trabalho tem destas coisas. Tem sempre piada saber que há malta que fica a trabalhar muito para além da hora de saída, por vezes até para além da hora de entrada, lol... mas o que é giro é um gajo variar e ter o prazer de apagar as luzes no escritório. O poder num botãozinho no quadro eléctrico. Wii!
Já não tinha esta sensação desde que acabei o curso.
E também já não me lembrava do tarado do meu vizinho que fuma charros na escuridão da entrada do prédio e que gagueja aquele sombrio "Bo-bo-bo-bo-bo-bo-a noite"; aquela merda arrepia a sério.
O velhote está sempre com uma pedra brutal e mal se aguenta em pé.
A reacção é sempre a mesma. "Foda-se! (cagaço valente)".
Constatei algo triste há alguns dias.
Ninguém me escreve.
Um gajo antes ainda recebia aquelas cartas manhosas de publicidade personalizada do Professor Karamba ou da Madame Vailavai; até aquelas cartas simpáticas da Clix quando o recibo de pagamento ficava esquecido no fundo da mala...
Agora um tipo tem tudo em débito directo, a factura é electrónica e as leituras de luz e água podem ser enviadas pela internet.
Há duas semanas que a caixa de correio só recebe a Dica da Semana. Perdeu-se todo e qualquer contacto humano.
Acho que se fosse uma caixa de correio ficaria altamente deprimido.
Aliás, estou prestes a começar a escrever a mim mesmo só por dois motivos: para o carteiro ter o trabalho de meter a carta na caixa e para a mesma não se sentir só e abandonada.
Em compensação, tenho a mailbox com 3957 emails não lidos. Que bom, nunca mais me sentirei só...
Tenho um dermatologista.
Não no sentido de posse, porque na verdade não tenho um médico só para mim. Digo-o no sentido de que é o meu único dermatologista, embora seja o dermatologista de muitas outras pessoas.
As pessoas dizem que eu tenho problemas. É um facto, mas quem não os tem? Contudo, creio que o meu dermatologista deve ter um problema beeem grave.
Sempre que lá vou procuro estender-lhe a mão para o cumprimentar. O bronco foge sempre ou, no pior dos casos, deixa-me apertar-lhe a ponta dos dedos e depois lava as patas à minha frente.
É um facto que a malta com profissões muito específicas torna-se paranóica com o seu trabalho, mas aquele gajo abusa. Não ando propriamente a enfiar as mãos nos rabo antes de o cumprimentar...
Por algum motivo que me ultrapassa, os tipos das fraldas continuam a enviar-me um email a dizer que o meu bebé já tem x semanas.
Já nem sequer vou comentar esta parte. Mas é manhoso.