De manhã regressei ao barbeiro.
O cabelo comprido num gajo que já tem algum ar de alucinado é meio caminho para estar na prisão.
Já devo ter referido algures neste canto nojento online, que o meu barbeiro, é uma 'barbeira'.
Tipo... a mulher não se cala.
Quando um gajo pensa que vai poder fechar os olhos e manter-se no seu pequenino mundo, isolado de tudo o que o rodeia... ela faz uma pergunta.
EU SÓ QUERO CORTAR O CABELO!!!!!!! DEIXA-ME SOSSEGADO COM AS MINHAS CENAS!!!!!
NÃO ME FALEM DO SPORTING OU DA SELECÇÃO! QUERO 10 MINUTOS SEM POLÍTICA E SEM NOTÍCIAS DE PORTUGAL E DO MUNDO! QUERO APENAS UMA TESOURA DE CORTE E UM PENTE 2!!!!!!!!!!!!!!!!!
FODA-SE!!!!!!
Pego na tesoura de corte e enfio-lha na traqueia. Ela, como boa profissional, esvai-se em sangue mas termina o trabalho antes de cair no chão, torcendo-se em convulsões no monte de cabelos.
Entretanto, regresso do meu universo paralelo e vejo que ela continua a falar; eu mantenho o sorriso amarelo de um diz que é uma espécie de conversa. Honestamente, não faço cú de ideia do que ela esteve a comentar durante os 20 minutos do corte... fui dizendo que sim, evitando abanar a cabeça, e rezando para que o raio da mulher terminasse de recolher a lã.
Agora só daqui a um mês... (felizmente)
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